Las flores eran tres, tres hermanas.

Eran decoración, no tenían nombre.

 

En un bote o en un jarrón,

reposaban en tu salón.

 

La veías todos los días.

Amarilla.

Rosa.

Morada.

Cada una era de un color.

 

No las viste florecer,

pero si las verás morir.

 

Los días pasan,

y no solo para las personas.

 

El agua no es vida eterna para estas flores,

algún día tienen que morir.

 

Los pétalos caen,

uno a uno.

 

Ugh, esas flores cada día están peor.

 

Uno a uno se amontonan en el suelo de tu salón,

simplemente lo ves caer,

pero no haces nada para impedir su descenso.

 

Hasta que el último pétalo cae.

 

¿De qué color fue este último?

¿Amarillo como el sol?

¿Rosa como todo lo empalagoso?

¿Morado como las uvas?

 

¿A quién le importa?

 

Un día nuevo amanece,

tu salón esta vacío.

Tu bote o tu jarrón,

también.

 

Pero no importa,

hay una floristería cerca de tu casa,

y planeas visitarla en breves.

 

Quieres comprar flores nuevas para observarlas

y verlas morir de nuevo.